Caídos del mapa: la vida de los refugiados sirios en Argentina
Siete historias de hombres y mujeres que entraron al país luego de obtener una visa humanitaria. ¿Saben el idioma? ¿Dónde viven? ¿Cómo se integran? ¿Cómo ven a la distancia el drama de su país?
por María Belén Etchenique (CC)
Siete historias de hombres y mujeres que entraron al país luego de obtener una visa humanitaria. ¿Saben el idioma? ¿Dónde viven? ¿Cómo se integran? ¿Cómo ven a la distancia el drama de su país?
por María Belén Etchenique (CC)
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| Jaled (izq) y Sahl (der) toman mate y fuman tabaco en narguile en su departamento de Villa Crespo. |Mario Quinteros (CC) |
Siete de los 263 sirios que desde 2012 llegaron a la Argentina a través de la obtención de una visa humanitaria. Hoy viven y trabajan en Buenos Aires.
Es un viernes de setiembre de 2015 a las 5 de la tarde. “Mido” está parado frente a un asador vertical, corta láminas de carne. “Mido” no es su nombre sino una abreviación que inventó después de cansarse de que en la ciudad lo llamaran de cualquier forma, todas mal. Tiene 21 años y llegó al país como refugiado.
Talla la pata de carne en una esquina del salón de “Shawarma Dubai”, el local de comida árabe que abrió hace un mes a metros de la avenida 9 de Julio junto a su amigo, también refugiado y sirio, Qsai.
“A la gente de acá le llama la atención las cosas famosas. Por eso le pusimos al restaurante Dubai. Si usábamos el nombre de mi pueblo, Falita, los clientes no lo iban a recordar, al doblar la esquina ya se hubieran olvidado”, dice Qsai, flaco, de piel trigueña y cejas gruesas, desde el interior de la cocina. Tiene 27 años y está a cargo del local.
En 2012, Qsai escapó de Siria. Las manifestaciones pacíficas contra el régimen de Bashar al Assad, que comenzaron en marzo 2011, habían derivado en una guerra. La violencia escalaba con una cruenta ofensiva militar por parte del gobierno y la aparición de milicias rebeldes.
“Mis padres temían que me pasara algo malo y me pidieron que me fuera del país. Me repetían: ‘Si te quedás, vas a morir’”, dice mientras estira una masa de pan árabe sobre una mesada gris.
Al otro lado del mundo
Frente al mandato familiar, la Argentina fue su opción. Un amigo le había dicho que conocía a un hombre en Buenos Aires que podía darle trabajo. Con la referencia de un nombre de alguien que estaba al otro del mundo, se puso en manos de contrabandistas que lo cruzaron de Siria a Líbano. Ahí, permaneció durante una semana hasta que pudo sacar pasajes a Qatar, África. Desde ahí, voló a San Pablo y de la ciudad brasileña al Aeropuerto Internacional de Ezeiza.
Un hostel sobre la avenida Córdoba, en Villa Crespo, fue su primera casa. “Ese día lloré. No quería venir, quería estar en mi país. No me importaba el peligro. Cada vez que veo un video de mis amigos, algunos murieron, lloro mucho porque pienso que no tengo -se queda en silencio, deja de amasar, apoya el puño derecho sobre la mesa- que estar acá. ¿Al país que te aceptó 24 años en tus momentos lindos, lo dejás en sus momentos malos?”, se pregunta.
Mido termina de cortar la carne y lo escucha. El mayor de tres hermanos, hijo de un ingeniero aeronáutico y una ama de casa, arribó a Buenos Aires en la Nochebuena de 2013. “Por fin estoy en paz”, pensó cuando le dieron la bienvenida su tía y sus primos argentinos en el aeropuerto. Pero la tranquilidad duraría unas horas. “Cuando empezaron los fuegos artificiales reviví los ruidos de la guerra. Salí corriendo y me escondí abajo de una mesa. En Siria fui enfermero de ambulancia y cuando sentía que algo malo iba a pasar tenía que protegerme. Mucha gente murió delante de mis ojos”, dice.
A la mayoría de los inmigrantes y refugiados le resulta difícil deshacerse de las reacciones inconscientes que les dejó la guerra: le temen a los truenos, a la oscuridad y a los aviones. “Cuesta mucho desprogramarlos. Quedan conectados con lo que pasaron en Siria y con sus familias que siguen ahí. Les lleva un tiempo acomodar la cabeza y empezar a construir una vida en la Argentina”, relata Leila Haikel.
Trajo a su prima, Khawla, y a la hija de ella, Lamar, al país. Decidió hacerlo en marzo de 2013, después de una conversación telefónica con Khawla, quien residía en Yabrud, una ciudad a 80 km al norte de Damasco, la capital de Siria. “Empecé a escuchar gritos horribles, no sabía qué pasaba y se cortó la comunicación. Esa noche no pude dormir. Pensé que habían bombardeado su casa”.
Haikel salió de la cama y a la madrugada prendió su computadora y abrió su mail. “¿Querés venir a la Argentina con Lamar?”, le escribió a Khawla. Así, empezó un tramiterío de papeles que duró dos meses y terminó el 15 de mayo de 2013, cuando Khawla, entonces de 29 años y divorciada, y su hija, de 4, pisaron Buenos Aires. Desde ese día, conviven las tres en un departamento en Barrio Norte.
“Durante cinco meses estuvieron encerradas. No había plan que las sacara a la calle”, recuerda Haikel. En ese tiempo, Khawla y Lamar consumían mucha televisión. En especial, las repeticiones de la serie “Casados con hijos”. Sin entender el idioma, los gestos de Guillermo Franchella, personificando a “Pepe” Argento, y de Eriva Rivas, en la interpretación de María Elena, las hacían reír a carcajadas.
De tanto verla, incorporaron palabras. “Una tarde llegué a casa y lo primero que Khawla me dijo fue: ‘¿Un cafeciiiiito?’ No lo podía creer”.
Khawla había aprendido una de las líneas más repetidas de “Moni”, el rol de Florencia Peña. En realidad, no sólo la había asumido como propia sino que también la utilizaba con sentido cómico. La integración había empezado.
Khawla y su hija comenzaron a salir del departamento. Al poco tiempo, pasó de ser conocida en el barrio como “la chica que usa un pañuelo en la cabeza” a ser “la chica que escapó de Siria”. “Al principio me miraban, les llamaba la atención el hiyab. Después se acostumbraron. Cuando me veían perdida o sin entender, se acercaban”.
Ella les hablaba a través de un traductor de árabe a español que tenía descargado en su celular. Hoy, después de hacer un curso intensivo de español en el Centro Islámico y practicar el idioma hasta el cansancio, está trabajando en una empresa de tecnología.
No se desempeña como diseñadora -lo que estudió en Siria- sino como administrativa, pero está contenta: “Tengo compañeros muy buenos. Son amigos”. Su hija asiste a un colegio de la comunidad árabe y, dos veces por semana, va a la psicopedagoga. Cuando nació, la guerra ya había empezado. Es lo primero que conoció y esas escenas vuelven como pesadillas.
Tamara y su esposo, Shal, también son oriundos de Yabrud. Tienen 24 y 30 años. Entraron al país el 1 de marzo de 2015. No hablan español y conversar con ellos requiere de la presencia de un traductor. Shal es abogado pero no llegó a ejercer en Siria. Antes de la guerra, trabajaba en criaderos de pollo que tenía su familia en Yabrud. Una vez que se inició el conflicto, se dedicó a la ayuda humanitaria. “No quería salir de mi pueblo pero los bombardeos constantes me obligaron a hacerlo”.
Costumbres arraigadas
Todos los sábados, las familias que huyeron se reúnen. Toman mate -Siria es el mayor importador de la yerba argentina-, fuman tabaco en narguile, la tradicional pipa de agua árabe, y comparten algún plato tradicional. Además, intercambian información sobre sus familias y vecinos.
Los planteos también tienen espacio: ¿Por qué causó tanto impacto la foto de Aylan Kurdi, el chico sirio que apareció muerto en una playa turca? ¿Qué diferenció a esa imagen de tantas otras que ellos se cansaron de ver? Qais ensaya una respuesta: “el mundo mira con binoculares a Aylan. Pero le da la espalda a miles de sirios muertos. A esos prefiere evitarlos”.
Fuente: losandes.com.ar
